Na, buvo vyras ir žmona. Ir jiems gimė ne mažiau kaip trylika sūnų. Sūnūs užaugo. Tėvas ir mama jiems surado nuotakas ir iš karto suvaidino ne vienas, o trylika vestuvių.
Ir jie pradėjo gyventi ir sutarti.
Tėvas sakydavo, kas ką turi daryti aplink namą, o trylika sūnų darė viską: kas dirbo miške, kas namuose, kas pievoje, kas darže. Visiems užteko ką veikti. Visi buvo laimingi. Visi buvo užsiėmę.
Kiek jie gyveno, kas žino. Bet kiekvienas iš trylikos brolių turėjo trylika sūnų. Maži vaikai augo, augo ir augo. Atėjo laikas juos tuoktis. Ir jie susituokė. Į namus buvo atvežtos šimtas šešiasdešimt devynios nuotakos. Jie grojo ne vienas vestuves – šimtas šešiasdešimt devynias vestuves.
Atėjo laikas, jaunuoliai taip pat susilaukė trylikos sūnų. Seno vyro ir senos moters chadzaroje buvo tiek daug žmonių, kad jų buvo neįmanoma suskaičiuoti. Namuose tiek daug žmonių, kad tinka dideliam kaimui.
Senis ir senutė turėjo visko: avių ir ožkų bandas, karvių ir buivolių bandas, arklių, kalakutų ir žąsų bandas, vištas ir antis, begalę; klėtis pilnos miežių ir kviečių; nebuvo kur dėti sūrio kubilų.
Ir visi buvo laimingi. Namuose nesiliovė juokas ir dainos. Visi vienas kitą vadino „mano saule“ ir maloniai kalbėjosi. Kiekvienas stengėsi duoti geriausia gabalą kitam, vienas norėjo, kad kitas turėtų geriausius drabužius. O labiausiai jie mylėjo savo seną tėvą ir seną motiną.
Kartu jie buvo turtingi ir stiprūs, bet suskirstykite juos į atskiras šeimas – o kur viskas eina, ten nebus nei jėgų, nei turtų. Bet tada atėjo bėda: nesantaika šeimoje. Anksčiau atsitikdavo, kad niekas nesakydavo: „Tai mano“, o sako: „Tai mūsų“. O dabar, žiūrėk, kiekvienas bando pasiimti sau, atimti iš kito. „Tai mano jautis“, - sako vienas. „Tai mano arklys“, – sako kitas. „Aš sekiau šią ožką, neliesk jos“, - sako trečiasis. „Kas pamelžė mano karvę?“ – šaukia ketvirtas. Ir taip yra visame kame. Ir taip kiekvieną dieną.
Visi nieko nedaro, tik slepia nuo kitų viską, kas pasitaiko po ranka, paslepia tai savo krūtinėje. Kiekvienas maitina ir glosto tik savo vaiką, o kitų visiškai nepastebi. Būdavo, kad ne savo vaikams duodavo antausius į pakaušį.
Vyriausiasis šeimoje, senas tėvas, tai mato, ir jo širdis susitraukia iš sielvarto. Jis sėdi ąžuolinėje kėdėje, tarsi suakmenėjęs. Niekas jo neprisimins, niekas jo nemaitins, senis buvo išsekęs. O žmona negalėjo net sėdėti, gulėjo lovoje.
Kartą Naujųjų metų išvakarėse mano tėvas surinko visą savo šeimą: senus ir jaunus, vyrus ir moteris, net vaikus ir pasakė:
- Klausykite, vaikai, ką aš jums sakau: tegul niekas iš jūsų neišeina iš namų šią naktį. Jei mane myli, išpildyk mano prašymą.
„Gerai, – pasakė jie visi, – įvykdysime jūsų prašymą, patys neišeisime ir kitų neįleisime.
Naktį iškrito gilus sniegas.
Kai diena atsiskyrė nuo nakties ir pradėjo giedoti gaidžiai, senis pakilo iš lovos, atidarė duris ir pažvelgė į gatvę. Mato suaugusio žmogaus pėdsaką, einantį nuo durų miško link.
Šeimos galva supyko, grįžo į savo kambarį, sunkiai atsisėdo į kėdę ir liepė surinkti kiekvieną šeimos narį.
Kai visa šeima susirinko, tėvas išėjo pas juos ir priekaištavo:
- Ar tau nesigėdija mane apgauti! Visi kaip vienas man pažadėjo, kad niekas neišeis už durų, bet tu pats sulaužei savo žodį.
„Prisiekiame saule, žeme ir dangumi, kad nei mes, nei vaikai tą naktį neišėjome“.
„Gerai, pažiūrėkime“, – pasakė tėvas. - Sužinosiu, ar tu sakai tiesą.
Senis paėmė kirvį po pažastimi ir sekė pėdsaku.
Jis ėjo, ėjo ir atėjo į tankų mišką. Takas atvedė jį prie aukšto, storo riešutmedžio. Po medžiu gulėjo vešlios sniego sangrūdos. Ten buvo šilčiau nei senolio namuose. Kaip sužinoti, kas paliko jo namus? Senis apsisuko į kailinį ir visą naktį išbuvo po medžiu, bet nieko nematė.
„Kieno čia pėdsakas? Galbūt jis sėdi medžio dauboje? - pagalvojo jis ir nusprendė nukirsti medį. Jis pašoko ant kojų, nusimetė kailinius ir ėmė jį kirpti. Jis kapoja aštriu kirviu, o skiedros lekia į visas puses. Kai jis jau nupjovė medį pusiaukelėje, staiga kažkas iš viršaus jo klausia:
- Ką tu darai, seni? Kodėl tu veltui kerti medį?
-Kas tu toks?
– Aš esu jūsų gausios šeimos Bendroji Laimė.
- Kodėl tu sėdi miške?
-Kur man sėdėti? Aš turėjau pabėgti nuo tavo hadzaro. Šeimoje apie mane daugiau niekas negalvoja, niekas į mane neatsižvelgia. Jie pamiršo mane, pamiršo ir tave. Ir jie taip pat pamiršo seną motiną. Jie rūpinasi tik savimi ir savo vaikais. Spręskite patys, kaip aš galiu likti jūsų namuose? Ten, kur visi galvoja tik apie save, man nėra vietos.
- Tavo tiesa, - sutiko senis. – Mano hadzaryje kiekvienas galvoja apie save ir dažnai net kenkdamas kitiems. Bet gerbk senį, grįžk. Kiek turėsiu jėgų, aš tau padėsiu, kad galvotum ne apie save, o apie visus, apie visus chadzarus.
- Negaliu grįžti pas tavo chazarą, bet gerbsiu tave su kitais: kiekvienam tavo namiškiui duosiu tai, ko jie iš manęs prašo. Tiesiog leiskite visiems paprašyti vieno dalyko.
Senis klausėsi Laimės, mąstė, mąstė ir pasakė:
- Prisiek dangumi ir žeme, kad tikrai duosi kiekvienam mano namiškiui, ko jis iš tavęs prašo.
Laimė prisiekė dangumi ir žeme.
Senis apsivilko kailinius, paėmė kirvį po pažastimi ir parėjo namo. Senis vaikščiojo visą dieną, o atėjo tik vakare. Atėjo, metė kirvį į kampą ir piktai atsisėdo į ąžuolinę kėdę.
Jie nerimavo, lakstė jo sūnūs, anūkai, proanūkiai, proproanūkiai ir jų žmonos bei vaikai.
- O mūsų senelis? Jie sako.
- Kur jis buvo naktį?
-Tu neserga?
- Ar jis ant mūsų nepyksta?
- Gal jis alkanas?
- O gal jis nesveikas?
- Ar tau nešalta?
- Ar lova nešalta?
Kiti yra užsiėmę prie močiutės lovos ir kalba jai gerus žodžius.
Ir taip visi stengiasi įtikti šeimos vyresniesiems – visų tėčiui ir mamai, tiems, kurie visą gyvenimą dirbo dirbdami, daugiau galvodami apie kitus nei apie save. Koks sūnus, kokia dukra ar marti nejautė seno tėvo ir senos mamos rūpesčio!
Ir senis pradėjo sakyti:
– Mūsų laimė mus paliko. Ir prašymai nepadėjo: jis nenori grįžti. Ar tai gerai?
Niekas nesakė „gerai“, bet jie pradėjo varžytis vienas su kitu klausdami:
– Kodėl Laimė buvo įžeista? Ką tai sako?
Ir senas tėvas atsako:
- Todėl, kad tu man, tavo vyresnėle, nebepaklūsti. Nes tu nebeprižiūri savo senos mamos. Kiekvienas pradėjo galvoti tik apie save. Jis eis į medžioklę ir atneš zomšos skerdeną – sau, žmonai ir vaikams, o ne visai šeimai. Visi sako: „mano“, o ne „mūsų“. Reikia statyti didelį namą, nes pažiūrėkite, kiek jūsų, bet niekas nenori statyti, visi sako: „Pastatysiu sau, nenoriu kitiems“. O Laimė sako taip: „Kur jie nenori bendro gėrio, o vienas nori sau, kitas sau, ten nėra vietos laimei?
Visi tylėdami klausėsi seno žmogaus žodžių ir visi galvojo sau: „Laimė kalba tiesą“.
- Šį rytą Laimė man pasakė: „Eik namo, aš tave gerbsiu, aš duosiu kiekvienam tavo namiškiui tai, ko jis iš manęs prašo. Tegul ir senas, ir jaunas, vyras ir moteris sako, ko jis norėtų paprašyti iš Laimės.
Ir visi pradėjo kalbėtis tarpusavyje. Vienas iš Laimės norėtų gauti du jaučius, kitas – arklį, trečias – ginklą. Jie nori daugiau miežių ar kviečių, naujų batų ar drabužių, kardo ar lanko ir strėlių.
Taigi senam seneliui visi sakydavo, kas ko nori, tik viena jauna marti nepratarė nė žodžio. Tada buvo toks paprotys: marčioms nebuvo leista kalbėti prieš vyresniuosius. Ji taip pat buvo paklausta, ko ji nori. Ji sušnibždėjo savo prašymą berniukui, o berniukas garsiai pasakė:
– Tegu Laimė mums suteikia bendrą gyvenimą, bendrą darbą ir meilę vienas kitam.
Ir visi nuėjo miegoti.
Auštant, gaidžiams giedant, senis išlipo iš lovos, apsisuko į kailinį, užsitraukė kepurę ant akių, paėmė kirvį ir nuėjo į miško tankmę. Senis daug vaikščiojo – visą dieną, o vakare pasiekė tą didelį riešutmedį.
Nors po dideliu medžiu buvo šilta, jis vis tiek stipriai įsisupo į kailinį ir nuėjo miegoti.
Kitą dieną, anksti ryte, senis nusivilko kailinius ir vėl pradėjo kirsti riešutmedį.
- Ko tau iš manęs reikia? - vėl kažkas paklausė nuo medžio.
Tai kalbėjo Laimė.
Senolis jam žodis žodin perdavė kiekvieno savo šeimos žmogaus prašymą, o pabaigoje pasakė savo jaunos marčios žodžius.
Balsas iš medžio atsako seniui:
- Aš padarysiu viską. Tik vieno dalyko negaliu įvykdyti – tavo jaunos marčios prašymo. Ji prašo bendro gyvenimo, bendro darbo ir meilės vienas kitam, o visa tai kartu esu aš pats.
Kad ir kaip senis maldauja, Laimė vis tiek sako tą patį: „Negaliu įvykdyti tavo jaunos marčios prašymo“.
- Tu prisiekei man dangumi ir žeme, kad išpildysi viską, ko prašo mano namiškiai, tai kodėl neįvykdyji savo jaunos marčios prašymo? Sulaužote priesaiką? O gal jūs tyčia susipykote su mano šeima?
- Ką tu gali su tavimi daryti! - atsako balsas iš medžio. - Aš daviau priesaiką ir negaliu jos sulaužyti. Eik namo ir pamatysim.
„Būk šaunus“, – pasakė senis, apsivilko kailinius, paėmė kirvį ir grįžo atgal.
Senis grįžo namo pavargęs ir atsisėdo į savo raižytą kėdę. Prie jo bėgo visa šeima: seni ir jauni, vyrai ir moterys. Vienas šiltomis rankomis šildo veidą, kitas šiltu vandeniu plauna kojas, trečias neša valgyti ir gerti. Jaunuoliai padainavo dainą, kad pamalonintų senolio ausis, o merginos pradėjo šokti.
Kitą dieną kiekvienas iš jų pradėjo dirbti nuo aušros. Kas mišką iškerta, kas rąstus naujam namui veža. Kas duoda maisto avims, jaučiams ir karvėms, buivolams, kupranugariams ir arkliams. Vieni tvarko tvartą, kiti kiemą. Kas kepa pyragus, kas siuva, kas dainuoja daineles, kas groja fandyrą, kas vaikams pasakoja pasakas, o kas maitina mažuosius.
Kiekvienas stengiasi savo darbą atlikti geriau ir greičiau nei kiti.
Visi pradėjo sakyti: „mūsų darbas“, „mūsų gėris“, „mūsų vaikai“. Ir atrodė, kad jie visai nežinojo žodžio „mano“.
Visų akys spindėjo džiaugsmu, skruostai pasidarė rausvi – kraujas ir pienas. Vaikai tapo apkūnūs, švarūs ir linksmi. Arkliai ir kupranugariai, avys ir ožkos, karvės ir buivolai taip pat tapo stori ir glotnūs, jų plaukai blizgėjo ir jie vaikščiojo oriai. Net katės tapo dar meilesnės.
Dieną visa šeima dirba nepavargdama, o atėjus vakarui naujas didelis namas prisipildo žmonių, linksmų ir energingų.
Laimė amžinai apsigyveno didelėje šeimoje. Ir ta Laimė buvo visiems vienoda. Tai buvo bendra laimė.
Mes visi svajojame apie. kaip tai yra? Ar kiekvienas turi savo? O gal yra vienas visiems bendras dalykas? Sunku pasakyti. Šios dienos pasaka apie jį, oi.
Kadaise Laimė. Ir jis buvo labai mažas.
Vieną dieną nusprendė Laimė kad vienam nuobodu ir reikia susirasti draugą. Ir aš nežinojau, kur ieškoti. Ir laimė nuėjo keliu.
Takas vedė į gražų miestelį, stovintį ant tylios ir ramios upės. Džiaugėsi laimė: čia tikrai bus draugas! Ir ji džiaugsmingai bėgo link draugystės.
Buvo ankstyvas savaitgalio rytas. Miesto gatvėmis nevažiavo automobiliai, praeiviai vis dar miegojo savo lovose ir sapnavo.
Tada už kampo pasuko šiukšlių išvežimo mašina. Už vairo sėdėjo vaikinas pilkais ūsais ir raudona įmonės uniforma. Laimė laiminga pribėgo prie mašinos.
Dėdė! Dėdė! Sveiki! Aš esu Laimė! Būkime draugais?
Ar tau pagirios? – vyras pažvelgė į Laimę nuobodu, pavargusiu akimis.
- Ne, - susigėdęs atsakė Laimė. -Kas tai?Na, kokia tu tada laimė? Tu tiesiog tokia... tuščia vieta“, – ir vaikinas įlėkė į pirmąjį kiemą.
Iš ten beveik iš karto pasigirdo griausmingi garsai iš apvirtusių šiukšliadėžių. Mašina dūzgė ir kaukė, neleisdama žmonėms miegoti, bet visi tylėjo. Juk visi žinojo, kad jei vaikinas įsižeis ir daugiau neateis, tada bus daug šiukšlių, o tada gyvenimas bus dar sunkesnis.
Sveiki, dėde policininke! Būkime draugais? Aš esu Laimė.
Kaip tau pasisekė? – policininkas paniekinamai pažvelgė į trapią mūsų herojaus figūrą „Laimė – tai didžiuliu greičiu važiuojantis Mercedes“. O tu, eik pro šalį. Neblaškyk manęs savo pokalbiais, mano pamaina baigiasi, o aš dar nieko neuždirbau.
Gerai... - ir Laimė paliko policininką.
Jis ilgai klaidžiojo gatvėmis ir ruošėsi palikti miestą, kai staiga pamatė kažkur bėgantį jaunuolį. Jis buvo rimto ir šiek tiek griežto žvilgsnio. Laimės mintis: „Štai kam reikia mano draugystės!
„Labas!“ – sušuko, kai pasivijo rimtą jaunuolį.
Sveiki! ko tu nori?
Aš esu Laimė. Būkime draugais?
„Tu per mažas“, – net sustojo jaunuolis. – Ar galite man duoti kontrolinį akcijų paketą, butą Maskvoje ir gražią žmoną?
Ne... aš dar mažas...
Na, tai apie ką turėčiau su tavimi pasikalbėti? Man reikia visko iš karto! Atsiprašau, bičiuli, tu man netinka.
Laimė pradėjo verkti, prižiūrėdama bėgantį vyrą. Paaiškėjo, kad niekam to nereikia. Žmonės tame nemato savo asmeninės laimės. Kiekvienas iš jų yra užsiėmęs savo svajonėmis ir nepastebi akivaizdžių dalykų šalia. Jie žiūri aukštai į dangų, bet nenori matyti, kas vyksta po jų kojomis.
Staiga kažkoks motociklininkas užliejo verkiančią Laimę iš vakarykštės balos. Mūsų Laimė apsipylė ašaromis labiau nei bet kada. Niekada anksčiau jis nesijautė toks nelaimingas. Ir nusprendė palikti miestą. Jam čia nebuvo vietos.
Laimė lėtai ir liūdnai nuėjo prie upės ir staiga pamatė verkiantį berniuką. Norėjosi išeiti, bet gerumas nugalėjo ir Laimė priartėjo prie vaiko.
kodel tu verki?
Mama priekaištavo, kad sudaužiau vazą.
Bet, laimei, patiekalai mušė!
Taip, pasakyk tai mano mamai“, – kūdikis verkė, žagsėdamas ir rankove šluostydamas ašaras.
Kodėl tu čia sėdi?
Kur man eiti?
Gal reikėtų eiti ir atsiprašyti mamos? Esu tikras, kad ji tau seniai atleido ir jau nerimauja, kur tu nuėjai.
O jei ji manęs nebemylės? – ir kūdikis vėl verkė.
Na, čia dar vienas! Kokia nesąmonė! Žinoma, jis myli! Tik šiek tiek nusiminusi dėl vazos, bet pasakyk jai, kad kai užaugsi, nupirksi jai visas pasaulio vazas. Ir ji šypsosis ir pabučiuos tave. Pamatysi!
Ar tai tiesa? kas tu toks?
Aš esu Laimė, bet niekas nenori su manimi draugauti...
Ar nori, kad būčiau tavo draugas? Tu labai geras!
Žinoma, aš! Kaip puiku!
Ką darysime?
Dalinsimės laime su visais žmonėmis, tada aš tapsiu didelis, didelis!
Sveika! sutinku! Eime namo Laimė! Aš tavęs laukiau! - pasakė berniukas ir jie susikibę rankomis nuėjo namo.
P.S. Draugai, apsilankykite svetainėje, skaitykite naujausius leidinius ir sužinokite, kas patenka į geriausių šio mėnesio komentatorių TOP'ą.
Mieli berniukai ir merginos! Šiandien aš, pasakotojas Žalioji kepurė, ateinu pas jus su nauja pasaka iš Didžiojo stebuklingo kiauto. Ši pasaka vadinama
"Laimingiausias žmogus"
Kaip visada, laiminga žvejo šeima susėdo prie linksmos ugnies ir klausėsi pasakos apie Didįjį stebuklingą kiautą. Ir kaip visada, sužinojęs, kad vaikai visą dieną gerai elgiasi ir padėjo mamai, šeimos galva Didįjį kriauklę padovanojo žmonai, o mama paprašė, kad Kriaukle pasakytų naują pasaką. Sviedinys atsakė banglenčių banglenčių garsu ir prabilo:
„Kwazukesukela.... Kosi-kosi... Klausyk pasakos apie laimingiausią Afrikos žmogų. Tai atsitiko seniai, bet gali nutikti ir šiandien. Vieną didelę Afrikos šalį valdė galingas lyderis. Jis turėjo daug žmonų, daug vaikų, daug galvijų, daug tarnų, daug pinigų, bet vieno trūko. Laimės nebuvo. Kaip gaila, ar ne? Žmogus turi visus pasaulio turtus, bet jam trūksta mažiausio: paprastos žmogiškos laimės. Vadovas paklausė savo dvariškių:
„Kas yra laimė? Pasakyk man!" Kodėl aš nežinau, kas yra laimė?
Vienas dvariškis jam pasakė:
„Jūsų Didenybe, kai žaviuosi pilnatimi ir naktimis ryškiomis žvaigždėmis nusėtu dangumi, jaučiuosi laimingas žmogus!
„O ne! Ne! Ne! - sušuko vadovas. „Kai žiūriu į mėnulį ir žvaigždes, aš pykstu, nes negaliu jų užvaldyti!
Kitas dvariškis pasakė vadui:
„Jūsų Didenybe! Muzika padarys tave laimingu žmogumi! Ar nori, kad dainuočiau ir gročiau tau nuo ryto iki vakaro:
„Ne tai! Aš girdėjau tavo repą! Greitai išprotėsiu nuo jo!
Trečiasis, išmintingiausias vadovo patarėjas, jam pasakė:
„Žinau, ką reikia padaryti, kad taptum laimingu žmogumi!
„Ką? Kalbėk greitai! - sušuko vadovas.
„Reikia susirasti laimingiausią vyrą Afrikoje, nusivilkti jo marškinius ir apsivilkti. Tada šio žmogaus laimė ateis tau, milorde! - pasakė „išmintingas“ dvariškis.
„Nuostabi idėja! Nedelsdami išsiųskite tarnus surasti laimingiausią vyrą mano valstijoje! - įsakė vadovas.
Taigi lyderio tarnai išsibarstė po šalį, ieškodami laimingo žmogaus. Tačiau tai pasirodė sunki užduotis, beveik neįmanoma. Šio vadovo valdomoje šalyje nebuvo nė vieno laimingo žmogaus. Tačiau galiausiai jie rado vieną elgetą, kuris atrodė kaip visiškai laimingas žmogus, nes šypsojosi nuo ausies iki ausies nuo ryto iki vakaro. Niekas nesivargino išsiaiškinti, todėl šypsojosi nuo ausies iki ausies nuo ryto iki vakaro, bet jie tiesiog pagriebė ir atvežė į lyderio namus.
„Jūsų Didenybe! Jie atnešė laimingiausią vyrą jūsų šalyje! - tarnas pranešė vadovui.
"Atnešk jį!" - įsakė vadovas, nusivilkdamas marškinius nuo kūno.
Į vadovo kambarį buvo įvestas besišypsantis vyras. Vadovas jam įsakė:
– Greitai nusivilk marškinius!
Vyras net nepajudėjo, o pradėjo šypsotis dar plačiau. Ir tada vadovas pamatė, kad šis žmogus neturi marškinių! Visi jo drabužiai buvo nešvarūs juosmens apdangalai. Ir vis dėlto jis atrodė kaip visiškai laimingas žmogus...“
- Tai pasakos pabaiga, - tyliai pasakė Didysis Kiautas.
Vaikai suglumę žiūrėjo į mamą ir tėtį. „Pa! Mama! Kas yra laimė?
„Mano mamai ir man laimė = mūsų šeima, mūsų vaikai. Bet apskritai kiekvienas žmogus pats nusprendžia, ko jam reikia, kad jis būtų laimingas.“... – kalbėjo tėtis ir meiliai pažvelgė į mamą ir savo vaikus.
„Pasaka apie laimingą žmogų“
Jis tikrai laikė save laimingu žmogumi. Jo svajonė, sunaikinusi viską ir visus mintyse, išsipildė – jis rado vietą laimingam gyvenimui, kur norėjo. Kadangi ši mintis jam tapo pagrindine, jis pradėjo ruoštis savo laimei, nes žinojo, kad taip tikrai nutiks ir jis apsigyvens savo namuose toliau nuo žmonių.
Viešpatie, kaip jam buvo gera čia, toli nuo žmogaus smarvės. Čia niekas jo neras ir nesugadins jo laimingos vienatvės. Ten, tarp žmonių, jis irgi buvo vienas, bet žmogaus nesusipratimo dvokas, jo menkumas trukdė gyventi, neleido gyventi. Visi kartu ir kiekvienas atskirai jį erzino, nebuvo su kuo net pasikalbėti. O jei pradėdavo pokalbį su žmogumi, kuris jam atrodė supratingas žmogus, tai po trumpo laiko susidurdavo su tuščiu, nieko neišreiškiančiu ar nesupratimą išreiškiančiu pašnekovo žvilgsniu. Žmonių kompanijoje jis jautėsi tarsi vakuume, bedvasėje aplinkoje. Nera čia laisvė!.. Nėra nieko, kas gali erzinti, viskas priklauso nuo tavęs ir nuo tave supančios gamtos.
Jau dvi savaites jis gyveno tarsi rojuje. Galite bet kurią akimirką išbėgti iš savo namų, paimti į plaučius švarų, gaivinantį orą su tundros ir jūros kvapu ir šaukti iš visų jėgų ir balsu, ko tą akimirką širdis geidžia. Niekas neišgirs ir neteis, niekas nešvaria fraze nesuterš sielos impulso... Šimtus kilometrų aplinkui nėra nė vieno ir nieko, tik tundra ir jūra. Ir po velnių su visais postulatais, kad žmogus yra sociali būtybė... Kartais pagalvodavo, kaip tai atsitiko – jis paliko šią visuomenę arba visuomenė išspaudė jį iš savęs kaip kokią svetimą substanciją, kuri netelpa į bendras egzistencijos taisykles. ? Ne todėl, kad tai jam buvo klausimas... Greičiau tik tokia mintis - kas buvo anksčiau, kiaušinis ar višta?..
Jis čia atsikraustė vasaros pradžioje, o kai praeis dar dvi savaitės, vasara baigsis ir prasidės trumpas ruduo. Žiema truks ilgai, nepasiruošusiam žmogui labai ilgai, mirtinai ilgai. Jis žinojo apie tai ir buvo pasiruošęs. Jis iš pirmų lūpų žinojo, kokia čia žiema, jo vaikystė ir jaunystė prabėgo maždaug toje pačioje vietoje, nors gyvenimo sąlygos ten buvo šiek tiek geresnės...
Tą lapkričio dieną, ketverių metų amžiaus, pavargęs nuo ilgos, varginančios kelionės su nakvynėmis keliuose oro uostuose tarp skrydžių vis toliau į šiaurę, jis pagaliau buvo ištrauktas iš burzgiančio mechaninio monstro, vadinamo Mi-6. ir pamatęs pabaisos sraigtasparnio mentes ir kojas, atrodo, kad sukasi tiesiai virš jo galvos, jis išsigando ir norėjo verkti. Jis pažvelgė žemyn ir pamatė, iš kur jis atėjo, sniego dar nebuvo. Žmonės šurmuliavo poliarinės nakties pusiau tamsoje, iš atidaryto „patefono“ liuko-angos traukė kažkokias dėžes, krepšius, maišus, rideno statines... Sraigtasparnis neišjungė variklių, nes tada dėl rimto šalčio su vėju tektų ilgai sušilti, paleisti juos.
Tik dabar jis staiga suprato, kad jam ne tik baisu, bet ir šalta – toli šiaurė jį pasitiko su galingu žiemos dvelksmu, sušaldama viską ir visus, o jei ne keli šilti rūbai, kuriuos jį aprengė tėvai. iš anksto jis tikriausiai būtų iš karto pavirtęs į ledo gabalą Jis pažvelgė į priekį ir pamatė du pajuodusius namus, beveik padengtus sniegu, ant sraigtasparnių nusileidimo aikštelės krašto ir pamaininį automobilį, į kurį dabar buvo vežamas. Jau akimirka prieš jį, sustingęs ir apsvaigęs, įgrūstas į mašiną, pasuko galvą į šoną ir pamatė... pamatė Šiaurę - baltą besisukančių nėrinių sieną, besitęsiančią į begalybę... Gal kaip tik tuo metu. akimirką jo vaikiškame galvoje ir kilo jausmas, kad šioje vietoje jis užaugs tikru žmogumi, čia kitaip ir būti negali! Arba užaugsi kaip žmogus, arba pabėgsi ten, kur šilčiau ir apskritai patogiau...
Šiaurė apgaubė jį beveik ištisus metus besitęsiančiu pūgos sniegu, dieną apakino krištoliniu mėlynu dangumi, o ryškios žvaigždės, tarsi naktį nuplautos nuo smogo, trumpą vasarą pribloškė momentiniu gyvenimo smurtu, mokė. pasidžiaugti, kad saulė pagaliau užkariavo poliarinę naktį ir pavasario pradžioje temperatūra lauke pakyla iki -15, net išmokė pastebėti itin trumpą (ne daugiau nei dviejų savaičių) rudenį, kuris prasisuko per tundrą. šaltas vėjas, šnabždantis kiekvienai gyvai būtybei apie neišvengiamą vyresnės, atšiaurios sesers – žiemos atėjimą.
Kai pirmoji vasara čia ištirpdė sniegą ir ledą, jis pamatė, kad čia taip pat yra jūra – ko jis dar nebuvo matęs. Ir ne tik jūra, bet ir visas vandenynas!
Jis pamatė, kaip šis vandenynas gali būti baisus – o paskui jis nuskraidino savo bangas per tundrą, pamiršdamas, kad tai ne jo nuosavybė, grasindamas užtvindyti jų kaimą – naftininkų bazę, jos bangos rėžėsi į krantą, aptaškė netoliese esančius namus. su purslais, keliančiais siaubą ten gyvenantiems žmonėms... Tačiau šį siaubą patyrė tie, kurie šias audras matė pirmus kelis kartus... Nors visi išsiugdė įprotį per audrą sėdėti ant lagaminų, iškart ir visam laikui. Bet kažkodėl jis nebijojo, kažkodėl buvo tikras, kad šis didžiulis elementas nepadarys jokios ypatingos žalos nei jam, nei visam kaimui. Ir išties, šešiolika metų vandenynas ne kartą supo kaimą per tundrą, bet nė karto neužtvindė.
Būdamas trylikos jis pradėjo savarankiškas keliones į tundrą ir žvejojo pajūryje. Grybai, uogos, „aukso šaknies“ šaknys, ir tiesiog pasivaikščiojimai po tundrą su privalomu išėjimu į krantą ir ilgai stovint ant kažkokio durpyno, žiūrint į vandenyno tolį... Viso to augančiam protui reikėjo kaip oro. . Ir jis įsisavino tai į save, jausdamas, kad tuoj visa tai baigsis...
Pamaininis automobilis nuvežė jį, dabar dvidešimtmetį, į kilimo ir tūpimo taką. Šiandien viskas baigsis, jau baigėsi. Automobilis važiavo smėlėtu pakrante, balose taškydamas po atoslūgio likusį jūros vandenį. Jis negirdėjo atsisveikinimo bangų šnabždesio iš už riaumojančio ir staugiančio automobilio variklio, bet pajuto. Šiaurė išsivers be jo, o jis be Šiaurės?..
Vėl, kaip prieš šešiolika metų, norėjosi verkti, ir vėl, kaip ir tada, nieko nepavyko – tada nepavyko dėl jo visiškai apsvaigusios būsenos, o dabar – todėl, kad vyrai neverkia. Kokia nesąmonė, pagalvojo jis, štai kas apibrėžia vyriškumą... Prisiminė, kaip prieš du mėnesius, grįžęs iš armijos, išlipo iš malūnsparnio ir norėjosi rėkti ir bėgti tiesiai iš pakilimo į pajūrį... Du nešvarumų ir neteisėtų tarnybų metų, plius jo trumpas dvidešimties dienų, bet labai įsimintinas karas paliko kraujuojančias, pūliuojančias opas jo sieloje ir sąmonėje, nors jos ir nesugadino proto... Bet jis žinojo, kad bus išgydytas. Nors bet kuris kitas „normalus“ demobilizatorius jo vietoje tikrai būtų „pailsėjęs“ ir prisigėręs iki sąmonės netekimo, jis susikrovė kuprinę ir išvyko visai dienai „į tundrą ir prie jūros“, kaip sakė jis. Jis grįžo atgal, kai žaizdos jau pradėjo gyti. Ir su žuvimi kuprinėje.
Pro malūnsparnio langą jis paskutinį kartą pamatė tundrą ir jūros pakraštį.
Prasidėjo kitas gyvenimas, bet šiame gyvenime jis nebeturės kur pailsėti sielai ir protui. Ir su jais teks elgtis taip pat kaip ir su visais... Jei įmanoma.
Ir tada buvo labai skirtingas gyvenimas. Nesėkmės, vargai, pergalės, trumpos ir kai kurios tuščios pseudolaimės akimirkos... Jis stengėsi rasti bent kokią vietą šioje žemėje, apie kurią būtų galima pasakyti – tai gamta, o ką jau kalbėti – tai nepaliesta gamta... Svetimas, negyva žemė. Amžinai antropogenizuota gamta, tai yra jau visai ne gamta. Ši žemė abejingai žiūrėjo į jį savo negyvomis akimis, neturėjo balso. „Paprastų žmonių“ visuomenėje žmogus sutepa šį pasaulį savo buvimu jame...
Šiaurė jį užaugino kaip žmogų, bet nepaaiškino, ką jis turėtų daryti „ne visai žmogiškoje“ visuomenėje? Jis nuoširdžiai stengėsi prisitaikyti prie šios aplinkos... Bet... apie ką, pavyzdžiui, reikėtų kalbėtis su žmogumi, kurio visos pastangos buvo nukreiptos į neatidėliotinų poreikių tenkinimą?.. Vienaip ar kitaip, bet visi(!) žmonės buvo tokie, aplinkiniai. Kuo vyresnis jis tapo, tuo mažiau norėjo kalbėtis ir apskritai palaikyti kokių nors santykių su žmonėmis. Asocialus sindromas – kaip pasakytų psichologai, jei į juos kreiptųsi. Bet kam su jais susisiekti, jei jis jau žino, koks jis be jų. Ne, jis visai neapkentė žmonių. Jis... jų nesuprato ir kartais gailėjosi dėl atviro jų proto menkumo.
Jis praleido dvi vasaras ruošdamas savo namus, kad galėtų į juos persikelti. Iš viso apylinkių atsivežė jūra atgabentus rąstus, kažką atvežė sraigtasparniu, sumokėdamas už tai pilotams pusę savo buto kainos, tada atnešė viską, ko reikia, būtiniausius gyvenimui daiktus - maistą pirmam. laiko, šilti rūbai, nepamiršau ir generatorius su televizoriumi. Jis neketino atsiriboti nuo visų civilizacijos privalumų, be to, žiemą be elektrinio krosnies čia būtų galima lengvai išdegti ąžuolą, jei su malkomis kūrenama krosnele kažkas negerai. Jis žinojo, kad šis tikrai laimingas jo gyvenimas gali trukti neilgai. Jis taip pat buvo tam pasiruošęs. Bet tai bus laimingas gyvenimas! Kaip tik jam reikia! Jis darys tai, kas jam suteiks džiaugsmo ir pasitenkinimo iš atliekamo darbo. Rūkstanti, rūkstanti praėjusio gyvenimo kasdienybė pavirs į liepsną galvoje. Jis baigs savo darbą - savo filosofinę pasaulio tvarkos teoriją, kurią pradėjo rašyti seniai, bet gyvenimas tarp žmonių užkliuvo... Kaip sukurti tobulumą būnant tarp barbarų?.. Neįmanoma...
Tik dabar, tik čia jis tai užbaigs. Viskas čia jį džiugino: bjaurus rudeniškas oras, žiauriai atšiauri žiema, po grindimis jo namuose įsitaisiusių lemenų girgždesys ir ošimas, o iš pradžių raudonos ir kietos, o paskui švelnios geltonai oranžinės debesylos ar beveik juodos uogos, kaip jūra. šaltalankiai, išsibarstę šliaužia žemėje erškėtrožių šakos, o virš „medžių“ kyšo baravykai...
Kartais pagalvodavo, kad žmogus negali turėti tokios absoliučios laimės, kad tai neįmanoma... Tada susirinko tinklus į kuprinę, paėmė kuolus ir išlipo į krantą. Ten, išklojęs tinklus, atsisėdo prieš kūrenamą laužą veidu į jūrą ir... suprato, kad tai įmanoma. Pilna kuprine žuvies, pavargęs, bet visiškai laimingas, grįžo į savo trobelę ir toliau rašė knygą, klausydamas, kaip keptuvėje čiulba žuvis ar užuodė puode lėtai verdančių ausų kvapą... Ir skonis ir kvapas keptos šiaurinės rusulos su vietiniais tundros laukiniais svogūnais!..
Jau dveji metai, kai jis apsigyveno savo namuose, tačiau laimės jausmo neprarado. Jis beveik baigė savo darbą, savo knygą. Jis neskubėjo, galėjo sau tai leisti, patikrino kiekvieną žodį, kiekvieną frazę, nušlifavo kiekvieną mintį iki blizgesio. Jis maudėsi savo darbo, savo kūrybos laime ir džiaugsme. Šis darbas bus tobulas, pagalvojo jis, toks laimingas žmogus negali parašyti blogos knygos.
Atėjo dar viena žiema. Jis baigė savo darbą – ant stalo gulėjo sunkus šūsnis rašto popieriaus, surištas špagatais. Šios knygos autorius gulėjo
Gončarova Galina Dmitrievna
Pasaka apie laimę
Pasaka apie laimę.
O laimė, mano nuomone, paprasta
Yra įvairių aukščių:
Nuo kauburio iki Kazbeko, -
Priklausomai nuo žmogaus!
1966 E. Asadovas.
Paprasčiausias miško kirtimas. Paprasčiausias miškas. Pušys. Čia ir ten yra krūmų. Šiek tiek į šoną yra aviečių krūmynai. O ant krūmo kekėmis kabo sunkios tamsiai raudonos uogos, beveik snukio dydžio. Mėlyname danguje plaukioja purūs ir visai negrasinantys debesys. Gležna žalia žolė vėjyje siūbuoja lėkštėmis. Norisi įkristi į tokią žolę, užsimerk ir guli. O tada atsimerk, pažiūrėk į dangų – ir vėl atsigulk. Ir būkite persmelkti šio nuostabaus vienybės su pasauliu jausmo. Kai tu plauki kažkur aukštumoje, o virš tavęs plaukia debesys, šoka pušų viršūnės, o vėjas kažką švelnaus šnabžda. Ir žolė svaiginai kvepia, o avietės svaigina saldžiau nei bet koks vynas...
Tačiau dabar miško ramybę ir ramybę drumstė aštrūs balsai, tarsi paukščių šauksmai.
Aš tau draudžiu!
Tėti, bet kodėl?! Kodėl aš negaliu eiti į žemę!? Kodėl ten išvis niekas neskraido!?
Klausimą uždavė graži, maždaug penkiolikos metų mergina. Sutikę ją gatvėje, daugelis pasakytų „Malvina“. O kas nors kitas prunkštų: „Tiek daug pankų! Atrodo eilinė mergina. Tik plaukai yra ryškiai mėlyni, sodrios dangaus mėlynos spalvos. Ir tos pačios skaidrios mėlynos didžiulės akys.
Kalbant apie likusius, tokia yra maždaug penkiolikos metų mergina. Paauglys. Arba, kaip dabar madinga sakyti, paauglys. Jei kam trūksta gimtosios kalbos.
Su ja ginčijosi maždaug keturiasdešimties metų vyras. Tačiau miesto gatvėse tai būtų sukėlę daugiau jaudulio. Kažkaip nėra įprasta sulaukus keturiasdešimties plaukų dažyti mėlynai. Ir jis turėjo akis kaip jo dukters. Didžiulis. Aišku. Sodri mėlyna. Ir atrodo, kad net be mokinio. O gal tai buvo tik taip, kaip krito šviesa?
Kas žino...
Vyriškis atsiduso, o paskui tarsi numojo ranka – ji jau pilnametė. Ir nugrimzdo tiesiai į žolę, nebijodamas susitepti visiškai naujų ryškiai mėlynų džinsų. Mergina, lygindama tą pačią mėlyną suknelę, nugrimzdo šalia. O kaip uodai jos neįkando miške? Tačiau miško ramybė buvo tokia gili, kad net šie skraidantys naikintuvai nedrįso trikdyti jo tylos įkyriu sparnų niežėjimu.
Simai, ar aš tau kada nors uždraudiau ką nors be priežasties?
Nr. Tėti, bet todėl aš noriu suprasti! Kodėl gi ne!? Tai mūsų pašaukimas!?
Vyriškis liūdnai nusišypsojo.
Taip. Tai buvo mūsų pašaukimas. Ilgą laiką. Kai žmonės dar mokėjo matyti.
Paskutinį žodį vyras ištarė taip, kad paaiškėjo, jog turi omenyje kažką daugiau nei 1,0 kiekvienoje akyje ir prireikus apsilankymą pas oftalmologą. Tačiau mergina jį suprato.
Tėti, bet jie vis tiek žmonės. Ir jie jaučiasi blogai. Įskaudintas. Baisu. Ir mes – galėtume jiems padėti – bet ne! Mes visai nieko nedarome! Mes sėdime savaip – ir nenorime jų pažinti! Ar tai teisinga?
Kol jie nepasikeis, tai daugiau nei teisinga.
Kaip jie gali pasikeisti, jei nieko prieš juos nėra? Jei niekas jiems neparodo, kaip tai padaryti teisingai!? kaip!?
Simai, žmonės kvaili ir blogi. Jie nesirūpina niekuo, išskyrus save. Aš, aš, aš!!! Mano nauda! Mano laimė! Mano pinigai! Mano šlovė! Mano galia!!! Tai viskas, kas jiems rūpi. Pažiūrėk į dangų.
Mergina klusniai nusuko ten žvilgsnį. Akimirką jos veidas drebėjo. Ir tai tapo be galo laimingu mažos mergaitės veidu. Jos akyse atsispindėjo dangaus mėlynumas. O gal tai jos akys atsispindėjo dangaus žydrynėje, dar labiau šviesdamos? Kas žino... Bet ji iš karto susimąstė ir kreipėsi į tėvą.
aš žiūriu. Ir ką?
Ir tada. Žmonės – jie to nedaro. O jų dangus visai kitoks. Pilka. Ir mėlynakių jiems nereikia. Jiems sparnų visai nereikia. Jie nežiūri į dangų ir ten nesistengia. O norint šliaužti žeme reikia kojų. Ir apatiniai žandikauliai, kad galėtum viską sugriebti ir tempti link savęs. Kad neišbyrėtų! Jie nori tarakonų, o ne paukščių, Simai. Ir aš neleisiu tau eiti pas juos. Aišku?
Mergina papurtė galvą. Ir tada ji liūdnai pasakė:
Tėti, aš radau tą ritinį. Senas. Apie mūsų likimą. as zinau viska...
Vyriškis smarkiai papurtė galvą. Jis tarsi susikratė.
Ir ką? Ką tai keičia?!
Daug. Žinau, kad mes išmirštame.
Vyras šiek tiek išblyško. Bet jis nemelavo. Jis nuleido galvą ir linktelėjo.
Taip. Tai tiesa.
Ir žinote kodėl. Paukštis, kuris neišskleis sparnų ir neskris į dangų, negalės išperėti jauniklių. Vienas. Maksimalus – du. Ir jis mirs gimdydamas vaiką.
Antraip numirsi, jei ten eisi! - suriko vyras. - Simai, aš negaliu! Aš jau praradau tavo motiną! Ir aš nenoriu tavęs prarasti! Mano atsakymas yra NE! Ir daugiau nekalbėk.
Vyriškis pašoko nuo žolės. Jis ypatingu būdu judino rankas. Supurtė save. O po sekundės vietoj jo ant žolės buvo mėlynas paukštis. Ryški žydra uodega. Tamsus kraštas palei sparno kraštą. Siaura, grakšti galva, iškaltas kaklas, vešli plunksna...
Paukštis atsistūmė ir pakilo.
Mergina liūdnu žvilgsniu pažvelgė į tėvą – ir nukrito į žolę. Tik žolė girdėjo tylų ir kartėlį:
Vis tiek mane prarasi. Mes nesame stručiai, kad slėptume galvas...
Ji laukė. Ir po penkių minučių pasigirdo tylus balsas:
Atsisakė?
Ryškiai raudona lapė papurtė save ir išsitiesė žolėje, padėdamas galvą ant mergaitės pilvo.
Ir nieko stebėtino. Tai visada atsitinka. Jūs, jaunuoliai, trokštate pakilti į dangų. O vyresnieji tave sulaiko iš visų jėgų. Ir jie patys liūdi.
Bet ne visada taip buvo! Tu man sakei!
„Nebūtų verta“, - sumurmėjo lapė.
Buvo verta! Tai buvo verta šimtą tūkstančių kartų! Lee, pasakyk dar kartą, prašau!!!
Viską prisimeni vis tiek.
prisimenu. Bet staiga...
Lapė prunkštelėjo. Taip, taip, lapės irgi gali snūduriuoti. Ypač jei kvailos merginos jas supykdo. Ir tyliu balsu pradėjo:
Tai buvo seniai. Tuo metu žmonės dar nežinojo, kad žemė yra apvali. Neseniai jie išmoko kurti ugnį ir įdirbti laukus. Bet jie dar nežinojo, kas yra pinigai. Ir jie nežinojo, kas yra galia. Tais laikais žemėje gyveno mėlynųjų paukščių gentis. Jūs suteikėte žmonėms laimę, o mainais gavote žmonių širdžių šilumą ir šviesą, be kurios negalėtumėte gyventi. Ir viskas buvo pusiausvyroje. Bet tada... tada atsitiko kažkas baisaus.
Žemėje prasidėjo pirmasis karas. Antra. Trečia. Ir žmonės staiga pamiršo žodžio reikšmę – laimė. Jiems laimė tapo žodžio „pinigai“ sinonimu. Arba „galia“. Arba „nauda“. Ar net „šlovę“ apskritai. Galbūt baisiausias dalykas yra šlovė. Bet visa kita... Šios pabaisos suėsdavo žmonių sielas. Ir mėlynakiai suprato, kad negali pakęsti tokios laimės. Jie tiesiog negalės. Jie mirs. Jūsų laimė slypi įkvepiančiose sielose. Leisk jiems skristi. Tu suteiki sparnus. O kam reikalingi sparnai, jei jie nesuteikia tau galios? Arba pinigai? - lapė ištarė paskutinį žodį, lyg būtų įtrinta aitriąja paprika. Jis susiraukė ir tęsė: „Tu ką tik pradėjai mirti“. Ir tada vyresnieji priėmė sprendimą. Tada pasiaukojo dešimt mėlynakių. Jie atitvėrė gabalėlį pasaulio – nuo pagrindinio. Kad galėtum čia gyventi. Ir mes, gamtos dvasios, taip pat. Padėjome jiems, kiek galėjome. Bet jau galėjome šiek tiek nuveikti. Jie nustojo mumis tikėti. Ir tuo jie pradėjo mus žudyti. Mes mirdavome. Ir tu mirei. Todėl iš čia išvažiavę visi džiaugėsi. Tačiau paaiškėjo, kad pusiausvyros dėsnio negalima apeiti. Tu pradėjai mirti. Paukščiai pradėjo vis rečiau atsivesti jauniklius. Pirma, du ar trys. Tada – po vieną. Ir tada jie pradėjo mirti gimdymo metu. Visi buvo panikuoti. Tačiau mes, gamtos dvasios, supratome bėdos priežastį.